playlist

Fanpost 2 - text, překlad

Spaten - check! Schaufel - check! Hundesohn - check!
Denn ich muss dich erst wieder ausgraben, um dich zu batteln.
Ey yo, Flizzy, es ist wirklich nicht schwer, dich zu dissen.
Was schwer ist: Den Rapfans von heut zu erklären, wer du bist.
Du warst die zerstampfte Kartoffel, jetzt die erbärmliche Kartoffel.
Leute reagieren auf Fler mit: „Wer?“ oder „Ach, der mit der Karotte!“.
Du mickriges Elend, ein Track zerfickte dein Leben.
Dein Arzt lässt dich nicht mehr ohne Ritalin die Hitlisten lesen,
denn seit „Fanpost“ hat sich einiges getan, Bitch.
Du bist real geblieben, ich ging lieber Dreifach-Gold und Platin.
Realtalk: ich mach' ein Album pro Jahr und es geht Dreifach-Gold.
Du machst drei Alben pro Jahr, doch es geht keines Gold.
Du Bastard bist frustiert und lästerst wie 'ne Bitch
und erwähnst mich so oft - nicht einmal RapUpdate kommt mit.
Und außer dir in deiner Parallelwelt weiß es doch jeder:
Tief in deinem Innern willst du nur so sein wie Kollegah.
Du bist ein peinlicher Faker - drei Alben, zig Interviews.
Doch um im Gespräch zu bleiben, brauchst du Streit mit Kollegah.
Was du all den Sticheleien und Tweets eigentlich forderst
ist, dass ich dich endlich wahrnehme, du heimlicher Stalker.
Ja, ich nehm' dich wahr - als Made, ich schreib' nur Parts gegen dich
aus demselben Grund, aus dem man Kakerlaken zertritt.
Guck, du brauchst 'ne Therapie, Bitch.
Ey, wie hart hab' ich dich denn bitte gefickt, dass du seit '09 ausschließlich von mir sprichst?
Denn sonst hättest du's seit Jahren schon vergessen.
Hast seit „Fanpost“ nichts getan als um den Gnadenstoß zu betteln.
Ich bin busy mit Geld hochstapeln,
doch wenn 'ne Bitch sieben Jahre lang darum bettelt, gefickt zu werden, dann macht man's halt schnell nochmal.
Die ganze Zeit spuckst du Töne wie beim Beatboxbattle.
Diesmal wirst du komplett zerfickt, auf Realtalklevel.
Denn diesmal geht's nicht nur um Punchlinetexte.
Hier bist du nicht Frank White, sondern Patrick Decker, Bitch, hier hast du Angriffsfläche.
Hier wird abgerechnet und dann wird es ganz schön hässlich
wie die Hamsterbäckchen in deiner verfickten Punkbitchfresse
in die ich mein' Schwanz reinpresse.
Nenn das „schwul“, doch so 'ne angstzerfressene Bitch ist für mich kein Mann, du Memme!
Also werfen wir mal 'n Blick auf deine Story, Bitch!
Du warst das dicke Kind mit Mopsgesicht, pickelig und trottelig.
Sie dissten dich und boxten dich, stichelten und mobbten dich.
Noch lang bevor du wusstest, wie so 'n Fick mit 'ner Karotte ist.
Die Kids sehen, dass du 'n Opfer bist - 'ne heulende Bitch.
Keine Freunde - es gibt Fäuste ins dicke Eulengesicht.
Fressen gegen Stress - du kriegst 'ne ausgeprägte Essstörung.
Der Fettsack aus der Klasse mit der ADS-Störung,
der um Schläge am betteln ist.
Das Problemkind, das alles und jeden nervt, wenn es nicht um 10 die Tablette kriegt.
Und viele von uns wissen, dass es scheiße ist, wenn Dad sich
verpisst, die Familie alleine lässt und weg ist.
Ich weiß, es ist echt schrecklich,
doch dass selbst die eigene Mom den kleinen dicken Patrick ins Heim steckt, find' ich heftig.
Aber guck mal, du Lappen, was muss man denn machen,
dass einen sogar die eigene Mutter missachtet?
Überleg mal: Warum wurdest du im Heim geparkt?
Wahrscheinlich lag's daran, dass du schon immer scheiße warst.
Du hast's nie leicht gehabt, ja, es lief ziemlich übel.
Bekamst nix in' Arsch gesteckt außer Tiefkühlgemüse.
Hast 'ne kritische Psyche, leidest an Angstzuständen.
Schon Jahre bevor sie die paar Möhren in den Anus steckten.
Du hast gar nix geschafft, hast gar nix erschaffen.
Ich bin schon damals im Wagen nachts nach Maastricht gefahren,
um da Grasdeals zu machen, füllte damit die Taschen
wie du psychiatrische Akten mit Panikattacken.
Sag, wie war's in den Klapsen? Hast du dich schon da ficken lassen?
Nach den Gruppentherapien immer abends vorm Schlafen?
Hast dir irgendwelches Gemüse in den Arsch schieben lassen,
bis er knallrot angeschwollen war wie bei Pavianaffen.
Versuchst, den Harten zu machen, laberst dies und das,
Kiez und Knast, aber bist nur ein labiles Wrack.
Denn Fler gehörte nie dazu, auf keinem seiner Lebenswege.
Auf einmal bekam er Anerkennung in der Sprayerszene
und er wird übermütig, so war's schon früher üblich.
Legt sich mit den falschen Leuten an, bis dann so 'n Sprühertyp sich
zu ihm begibt, um den Bastard Flizzy zu boxen,
weil der anfing, in der Stadt Graffitis zu crossen.
Und sie sind geisteskrank, kommen zu ihm reingerannt,
boxen ihn da gleich zusammen und sperren ihn in 'nen Kleiderschrank.
Sie sind übelst behindert.
Denken „Hey, stecken wir ihm doch Gemüse in' Hintern!“, dann wird's Kühlfach geplündert.
So, und er fügt sich seinem Schicksal, wird aus 'm Schrank gezogen
von drei Mann zu Boden gedrückt, die ihm dann die Hose
runterreißen und er schreit und kneift den Arsch zusammen.
Hast nicht verhindert, dass sie 'ne Möhre in den Anus ramm'
und diese Gs pushen direkt 'ne zweite nach.
Er windet sich und seit dem Tag ist sein Schließmuskel defekt.
Und die Story - egal, wie sehr du sie leugnest - ist wahr.
Deswegen plagen dich Komplexe bis zum heutigen Tag.
Und was für Kriminalität?
Dein Gangsterlife beschränkte sich aufs Graffitifarben stehlen, um die Citybahn zu sprayen.
Da stand Flizzy dann am Train.
Geht er heut die Schienen lang, dann lediglich, weil ihn hiernach Suizidgedanken quälen.
Familientragik prägt, ey, bei mir ist alles fake!?
Hör doch bitte auf, mir irgendetwas von Realness zu erzählen.
Man kann's „Imagerap“ und „fake“ nenn',
doch ich hab' gedealt, ich hab' gehustelt - einzig der Pimp ist Entertainment.
Du kleine Fotze! Wie verblendet muss man sein?
Inzwischen kann doch schon der letzte Penner unterscheiden
zwischen Übertreibung, wenn ich sag', dass ich Zentner Koks verteil'
und Realtalk, wie wenn ich dir hier dein Ende prophezeien,
denn dieser Track schickt dich in Rente, also lauf, du Fotze!
Es wird einfach mal wieder Zeit, dir dein freches Maul zu stopfen. (Yeah!)

„Und das hier wird dein endgültiges Ende, Flizzy! Sieben Jahre ist es her, sieben Jahre hast du konstant Scheiße gequatscht in Interviews und Disses rausgehauen. Während ich ein Imperium aufgebaut hab', du armer kleiner Bastard! Ich hab' kein' Hass, ich hab' nur Mitleid für dich. Das hier ist kein Diss, sondern Leichenschändung - du bist kein Gegner, du bist ein Opfer. Du hast so viel Angriffsfläche, die größte Herausforderung für mich ist hier mit diesem Track irgendwie unter zwanzig Minuten zu bleiben. Du Abschaum! Ganz Deutschland lacht über dich Witzfigur, aber du denkst, du bist King Frank White, du Fotze! Lebst in 'ner Parallelwelt, aber kein Problem, Junge, ich hol' dich da raus!“

Also Fotze, besser halt den Mund.
Willst du real sein? Rapp 'nen Storyteller von 'ner Karottenvergewaltigung.
Denn du hast noch nie vertickt, Bitch.
Frank White, Escobar - wer hat denn hier bitte das gefakte Dealerimage?
Also was willst du von mir?
Ich komm' mit fünf Jungs nach Berlin und du kannst nicht mal dreißig Banger in deiner eigenen Stadt mobilisieren?
Also mach uns bitte hier nicht ein' auf Pate oder Kokalord.
Bitch, du hast kein' Kontakt zu Straße wie mit Hoverboard.
Ich war in Berlin, du warst nicht da in Berlin.
Hast den letzten Respekt verloren in den Straßen Berlins.
Du Psycho leugnest verzweifelt die richtige Uhrzeit,
bis selbst deine Fans twittern: „Komm, Flizzy, lass gut sein!“
Tze - halt deine elende Fratze, Bitch!
Für dich immer fünf vor 12, wenn Kollegah die Stadt betritt.
Und an dem Carhartt-Mützen-Typ, die Rolle wurde die aufgezwungen.
Investiert den Fünfziger von Fler mal in paar Schauspielstunden.
Was für Gangboss in der Street? Wer ist Frank noch in Berlin?
„Fick Fler! Fick Fler!“ - dreitausend Leute rappen Fanpost in Berlin
und du kannst nix dagegen tun, willst dein' Ruf bisschen retten,
lungerst im Auto vor der Halle und filmst die Securitykräfte,
komm doch nächstes mal rein - du fährst im Leichenwagen heim,
wenn du vorher nicht schon scheiterst am Eintrittskartenpreis.
Du elendiger Stricher rappst „Das Leben ist kein Internet“,
doch jeder Spinner checkt: du hast kein Leben ohne Internet.
Dein Leben ist dein Instagram, die Facebook- und die Twitter-App.
Erzähl' mir nix von Image, selbst dein Mädel ist ein Tinder-Match.
Kein Leben, keine Freunde, seit drei Jahren kein' Livegig,
kein einziges Ereignis, du hast einfach zu viel Zeit, Bitch!
Behinderter Penner, wer ist hier der Internetgangster?
Hinter verschlossenen Türen und offenem Instagram-Fenster.
Ich war mit Farid bei dir - du hast die Bedrohung gerochen,
dich lieber totgestellt und in der Wohnung verkrochen
oben mit Marvin und Ilja
aus Angst, gleich stehen Kollegah und Farid im Zimmer - mit Schlagring am Finger. (Oh!)
Hast panisch gezittert, Marvin nachsehen geschickt
und erst als wir gefahren sind, dein Pic und 'ne Nachricht getwittert.
Wir waren drei, ihr wart drei - du willst mir erzählen,
deine Bewährung hat dich abgehalten, an die Tür zu gehen.
Komm, reiß nicht es Maul auf, du Bauer!
Die Bewährung hat dich auch nicht abgehalten, Julian Zietlow und seiner Frau aufzulauern.
Apropos Bewährung, ist die eigentlich vorbei, Bitch?
Oder läuft die doch noch weiter bis 2032?
Du hast Neid auf mich - „Fake Rapper haben fake Fans!“
Du bist so arm, dass du dir deine Likes kaufst, Bitch.
Doch gekaufte Follower kommen nicht zum Liveauftritt.
Drei Jahre nicht gebucht, Nutte, Deutschland scheißt auf dich!
Du verdammter Penner
platzt vor Neid, denn ich spiel' Riesentouren und reiß' dabei jeden Tag ab, wie beim Wandkalender
plus ich bin Großverdiener.
Am Tag deines epischen Interviews schloss ich mit Warner 'nen ***-Millionen Deal ab.
Und jetzt drohst du wieder, sagst, du brichst mein' Oberkiefer,
doch jeder weiß: Du bist ein Lappen außerhalb der Social Media
kämpfst nicht, du postest lieber, du schlägst kein' ins Krankenhaus.
Gehst nicht an die Tür, wenn's schellt - reißt nur im Netz die Klappe auf.
Deine Bodypics gehen nur bis kurz vor deinen Schwabbelbauch. (Tze.)
Aber poste weiter Fler, du bist Deutschlands Klassenclown.
Die Dummheit der Statements ist für uns Entertainment.
Aber komm' wir doch jetzt mal zum nächsten Punkt: Deiner Fakeness!
Von wegen Trendsetter, Flizzy.
Auf CCN kopierst du bloß Bushidos Flow - und nennst dich Frank White wie Biggie.
Aggro nimmt dich, obwohl sich rumspricht, dass Fler 'ne Fotze ist,
doch nur, weil du Bushido wie 'n Hund hinterhergetrottet bist.
Dann kommt „Neue Deutsche Welle“ und der Nazi-Image-Scheiß.
Nicht deine Idee, sondern Aggros Marketingarbeit.
Vom Straßenkind im Heim zum Rapper, der Flows bitet,
Aggro sorgt dafür, dass jemand die Tracks für dich ghostwritet.
Halt die Fresse, du Hater.
Der ach so reale Rapper schreibt seine Texte nicht selber? Wer ist jetzt hier der Faker?
Warst ein Marketingerzeugnis, doch die Blagen, die dich heute
feiern, wissen 's nicht - denn sie waren damals noch ein Säugling.
Egal, wie sehr du's leugnest, du weißt es doch selbst
das, was du bist, hast du nicht selbst auf die Beine gestellt.
Gib mir Gegenbeweise!
Was hast du dämlicher Neider denn jemals alleine in deinem Leben geleistet? (Was denn?)
Ja, Flizzy, ja - du hast Trap hier etabliert.
Sei mal stolz, du hast als erster einen Rapstil imitiert.
Der letztlich nur kaschiert, dass du technisch nicht versiert bist,
weil sowohl dein Intellekt als auch dein Rapskill imitiert ist.
Und als Aggro dann pleite war, hattset du kleine Punkbitch keine Basis.
Auf einmal standest du dummer Spacko alleine da.
Wurdest nicht mehr ohne Bodyguard gesehen in Berlin.
Wolltest nach ewigem Beef auf einmal lediglich Peace
und fingst wieder bei Bushido an,
obwohl er ja angeblich hinter der Attacke nach der MTV-Show stand.
Zwei Fliegen, eine Klappe - er hat das Game dominiert.
Du hast wieder Schutz bekomm' und von seinem Fame profitiert.
Sein Name zog dich hoch, Kay schrieb dir deine Parts,
weil du Bastard immer noch viel zu dämlich zum Rhymen warst.
Dann warst du wieder wer, doch was machst du wieder, Fler?
Du willst mehr sein als du bist und bringst Maskulin ans Werk.
Tauschst West gegen Süd - yeah, sehr innovativ.
Verarschst deine Artists und startest wieder sinnlose Beefs.
Keiner kommt klar mit dir, ja, das übersieht man nicht.
Jeder, der dich kennt, weiß: du bist als Typ 'ne miese Bitch.
Für ganz Südberlin 'ne Bitch.
Alles was je geschlossen hinter dir stand, war die Tür von deiner Psychatrie, du Bitch!
Maskulin-West - so stylisch wie 'ne Southpole-Jeans?
Zusammengeklauter Müll aus Ünkut und Clownskostüm, tze!
Du machst auf mega krass in dei'm Verse,
doch bist nur hart, wenn du Angels im Rücken hast wie Deus-Maximus-Shirts.
Ekelhaft und gestört - du inszenierst dich bloß
als CEO, doch keiner kriegt Budget für Videos.
Maskulin ist tot, du willst voll profi sein,
doch jeder weiß, ein Deal bei dir bedeutet Erfolgslosigkeit.
Egal, ob Freund oder Feind - du setzt Cash über alles.
Betrügst deine Künstler, weil alles außer Cash dir egal ist.
Silla war loyal, du nimmst ihn auf am Telefon, betrunken,
stellst es online und fickst ihn wie ein ehrenloser Hund.
Ich kann Silla gut verstehen, er griff zur Flasche in der Not, Mann.
Bei dir würde selbst ein ganzer Mormon'stamm alkoholkrank,
denn mehr als zwei Jahre hält 's von dein' Homies keiner aus
außer Marvin, weil der ist dein Hund und wohnt auf deiner Couch.
Jalil ist noch da, doch was kommt als Lohn dabei heraus?
Flizzy ist und bleibt 'ne Hoe und 'ner Hoe kann keiner trauen.
So war's früher und auch jetzt, Mann.
Ey, selbst Sentino war vor paar Wochen in Düsseldorf noch über dich am lästern.
Ach und Sentence, halt Abstand.
Was Karrieren zerstören betriffst wärst du erbärmlicher Bastard nicht mein erster Sebastian.
Ich mach' reinen Tisch.
Das heißt, jeder, der mir ab jetzt noch in die Quere kommt, wird einfach zerfickt, ah.
Und während ich mich am Strand auf Liegestühlen sonne,
ist Fler im Arsch wie damals bei ihm tiefgekühlte Pommes.
Drei Jahre Testo und immer noch keine Muskelberge.
Zehnmal ein Wort wiederholen und nennst dich „Hookexperte“.
Ich feuer' Hetztiraden, hart wie Plexiglas
in deine komplexbeladene, hässliche, fette Drecksvisage.
Patrick, warte, dein Fettgesicht kriegt heute noch 'ne Schelle,
dass die Schwabbelbacken wabbeln - „Neue Deutsche Welle“.
Oder ich schlag' zu mit dem Gürtel aus Leder,
dein Wasserkopf platzt und beendet die Dürre in Kenia.
Rappst von Carlo Escobar, Waffen, Koks und Zaster,
doch erbeutest nur Rohkost aus Bofrost-Lastern.
Du kannst nicht mal 'nen Gemüsestand im Rewe passieren
ohne an Fanpost zu denken und mit den Zähnen zu knirschen.
Guck, ich könnt' dich kaputt treten wie Kippenfilter,
doch die schlimmeren Narben im Beef wären immer noch deine wundgetippten Twitter-Finger.
Du fühlst dich dank Anabolika superhart,
doch führst mehr Gemüse ein als ein anatolischer Supermarkt.
Kranke Scheiße, du behinderter, schwuler Spast.
Hast mehr Karotten zweckentfremdet als der Killer in „Shoot 'Em Up“.
Es macht schon kaum noch Spaß, dich immer nochmal zu ficken.
Dich mit diesem Part zu dissen ist wie auf dein Grab zu pissen.
Hiernach existierst du nicht mehr.
Hiernach sagt man nicht mehr:

Farid Bang:
„Bruder, du wurdest gefickt!“...,

...sondern: „Du wurdest geflert!“

„He, du kleine Made, du Insekt. Labert von „fake“, aber ist selbst der größte Faker. Große Fresse, nichts dahinter. Du hast jedem gedroht, du kleine Twitter-Prinzessin, und am Ende vor jedem den Schwanz eingezogen. Du hast Komplexe, du weißt selbst nicht, wer du bist. Du hast ein Identitätsproblem, erst Ghetto, dann Autotune, dann Trap, dann wieder Ghetto - Junge, wer bist du? Erst dein offener Brief gegen Kanaken in Deutschland, dann konvertierst du zum Islam. Junge, wer bist du? Bushido disst dich von vorne bis hinten auf CCN 3 und du schleimst dich danach trotzdem weiter bei ihm ein, in der Hoffnung, dass er mit dir CCN 4 macht. Junge, wer bist du? Ich sag' dir, wer du bist: Ein armer, kleiner, ehrenloser Wurm, der sich durchs Leben heuchelt und lügt. Ein neidzerfressener, kleiner Versager. 2014 hab' ich dir Waffenstillstand angeboten, aus Mitleid. Aber du warst übermütig. He, das hast du jetzt davon. Hiernach wirst du auf den Straßen angespuckt, Nutte! Das hier ist der Finishingmove für dich!“ (Yeah!)

Ich setz' das Land in Brand.
Ich und Dominanz gehen Hand in Hand wie Fler und Marvin zum Standesamt.
Und besuch' ich Flers Bitch, muss sie auf die Knie gehen,
ey, wie beim Fliesen legen.
Bald jobbt sie für mich als Escortbitch im Nightclub
und du Fettklops bist entgeistert wie beim Exorzisteneinsatz.
Ich fick' deine Crackhoe weg, du Hurensohn!
Du schreist „Warum?“ in den Wald, doch selbst dein Echo nennt dich „Hurensohn.“
Was, du Schlampe? Ich schlag' dich, wenn ich dich im Club sehe, zusammen.
Schlag dich in die Klapse und schlag' dich dann nochmal in der Klapse zusammen
und dann klappst du zusammen.
Und kannst dann anfangen, deine Zähne vom Gummizellenboden deiner Klapse zu sammeln.
Du komischer Mensch, deine Hoe ging dir fremd
im Flugzeug mit Jérôme Boateng.
Dann hast du Hells auf sie gehetzt und die haben Schläge verteilt.
"Pfuh" - du Bastard hast echt keinen Funken Ehre im Leib.
Ja, du redest uns ein, dass du stolzer Germane bist.
Bist zwar Nazi, doch einer, der kaum deutscher als Farid ist.
Mal bist du reinrassiger Deutscher,
dann war dein Opa Pole, dann Türke, dann bist du Moslem, weil du glaubst, du erreichst damit mehr Käufer.
Du kleiner, mieser Heuchler.
Im Endeffekt bist du wie dein Vater - ein labiler Säufer und kein stabiler Deutscher.
Verpiss dich in Rente, ist für dich Wichser das Beste.
„Kollegah trägt Versace!“ - oh, der Diss hat gesessen!
Von Hipsters rappen, dabei disst du dich nur selbst.
Guck dich an - ich weiß nicht, wofür du Witzfigur dich hältst.
Was Waffen und Kokalines? Bitch, lass ma' den Poserscheiß!
Mit dein' durchlöcherten Jeans und deinem Nachthemd in Oversize.
Was für Maskulin? Du kleidest dich wie 'ne Pussy als wärst du Catwoman.
Drecksschwuchtel - ich komm' und zerficke deine Freundin, die Cracknutte!
Mach's aber nur mit Gummi wie Marvin mit seiner Sexpuppe.
Was wollt ihr jetzt machen, he? Werft ihr wieder Sektpullen?
Wie damals, als Animus vor deinem Haus stand
und du Lauch dann aus Angst erst zwei Tage später wieder rauskamst.
Ich war selber mal da und sah im Dachgeschoss Licht
aber die krasse Cocksnitch verlässt ihr Rattenloch nicht.
Also mach hier nicht ein' auf Masseklotz, Bitch!
Sonst fick' ich deine dumme, fette Mutter, bis der verdammte Lattenrost bricht.
Mit meinem Penis wie 'n Stahlrohr, ich nehme sie hardcore.
Der Anblick schockt dich fürs Leben wie 'n Defibrillator.
Ja, das ist abgefuckt!
Ein Pimpslap - deine Schwabbelbacke wabbelt wie 'n Wackeldackel oder wie Backen eines Bubblebutts.
Du hast paar Hells verraten - bald beschützt dich ein Mafiakreis.
Du musst 'nen Araber bezahlen wie Züchter von Papageien.
Ich zücke das Butterfly,
misshandele dich dann so lange mit Stichen, danach siehst du Hundesohn aus wie 'n verkrüppelter Tattergreis,
denn Snitches wie du werden hier hingerichtet per Klingenstich.
Bei uns gibt es Zinken nicht wie im Sphinxgesicht.
Also laber mich nicht zu.
Will man was regeln mit dir, wird man von Ari angerufen wie 'n Nazibandengruß,
doch langsam reicht es auch ihm
dich bei jedem peinlichen Beef aus der Scheiße zu zieh'n,
dennoch schleimst du bei ihm, genauso wie bei Bushido.
Für CCN 4 würdest du sogar auf die Knie gehen zum Deep Throat.
Diese Maulhure Fler.
Artikulationstechnisch reißen selbst saudumme Taubstumme auf 'ner Hauptschule mehr.
Du bist nicht autoritär,
sondern lutschst Bushidos Cock mit einer Hingabe als hätte er 'nen Kaugummikern.
Tze, erbärmliche Karotte - jeder merkt du bist 'ne Fotze!
Je länger dein „Ho ho ho ho ho!“, desto schwerer bist du getroffen.
Du lästernde Bitch mit Testogesicht
hast immerhin eingesehen dass du eher 'n Weib als Pablo Escobar bist.
Ein Weib, das gern über Mode plaudert.
So ein Weib - während ich Echos gewinne, chillt es zuhaus und saugt den Boden sauber.
Ist dieser Flizzy behindert?
Nennt sein Label „Maskulin“, doch welcher Mann lästert wie 'ne Bitch über Twitter?
Du bist so besessen von mir, wenn ich dir die Fresse polier'
dann lässt du dir danach den Faustabdruck auf 's Face tätowieren.
Ey, ein Diss - sofort steht ein ganzes Ärzteteam bereit
und räumt dein altes Zimmer in der Nervenklinik frei.
Der Track fickt dich in die Anstalt zurück.
Ja ja, du bist Straße - ich bin Dampfwalze, Bitch!
Meinst du Pfandflaschenkid, wenn du bewaffnet bist, Fler.
Ist das Wort Fler die Abkürzung für Flaschenwerfer?
Tze - ich lass' dich Schwein gleich begraben.
Das Leben von Patrick hängt seit einigen Tagen am seidenen Faden.
Bald am reißfesten Strick, bis er am Eigengewicht
einfach erstickt oder sein Genick bricht - life is a bitch. (Yeah!)
Denn der Mac ist back am Start,
der das ohnehin schon scharfe Messer metzger-artig wälzte und den Fettsack Patrick stach.
Nach drei Schellen ist Ruhe
für den einfältigen, kleinen, mir ans Bein bellenden Köter mit zweistelligem IQ.
Kein Problem, ey, seine riesigen Hamsterbäckchen
bieten mehr Angriffsfläche als Militärlandeplätze.
Jetzt wird an ihm ein Lynchmord begangen,
melodramatisch begleitet von gregorianischem Mönchschorgesang.
Er wird erhängt, dort am Seil, und er hängt dort am Seil
wie Member eines Bungee-Jumping-Trendsport- Vereins.
Was für „Gangboss Frank White“?
Es ist wie bei Hugo und Calvin - die Konkurrenz vom Boss ist klein.
Machst im Tanktop auf breit, doch bist so 'ne Flasche.
Pass auf, dass Marvin dich nicht aus Versehen aus dem Fenster rausschmeißt,
Das ist Fanpost Teil 2, 'ne brutale Zerfistung,
'ne abnormale Zerfickung, die totale Flernichtung.
Hiernach ist es unmöglich für dich, noch dein Gesicht zu zeigen.
Und jetzt lass mal schön den braven Laas dein' Disstrack schreiben.
Das bringt dir auch nix mehr, du wurdest wie 'ne Fotze gefickt.
Du mollige Karotte mit knolligem Kartoffelgesicht.
Was ich mach', wenn ich bei euch behinderten Punks auftauch',
ist überall Kiefer brechen wie wenn Silla 'ne Bank ausraubt.
Jetzt hören selbst Ossi-Kevins deine Mucke nicht mehr.
Hiermit ist's endgültig vorbei - Rest in Pussieness, Fler!
Und man hört nur noch schwach ihr Herz pochen.
Während ich sie wieder eingrabe, bis die Flerrotte verrottet.

Text přidala lufu

Text opravila lufu

Video přidala lufu

Rýč – zkontrolováno! Lopata – zkontrolováno! Psisko – zkontrolováno!
Protože tě nejdřív musím zase vykopat, abych s tebou bojoval.
Ey yo, Flizzy, opravdu není tak těžké tě dissovat.
Co je těžké: Vysvětlovat dnešním fanouškům rapu, kdo jsi.
Byl jsi rozšlapaná brambora, teď ubohá brambora.
Lidi reagují na Flera s: „Kdo?“ nebo „Ach, ten s tou mrkví!“
Ty slabý světabole, jeden track zkurvil tvůj život.
Tvůj lékař tě už nenechává bez ritalinu číst hitparádu,
protože od „Fanpost“ se toho událo, děvko.
Zůstal jsi skutečný, já se raději stal třikrát zlatým a platinovým.
Realtalk: dělám jedno album do roka a to je třikrát zlaté.
Ty děláš tři alba do roka, ale žádný není zlaté.
Ty bastarde jsi frustrovaný a zesměšňuješ jako děvka
a tak často mě zmiňuješ – jednou s tím nepřišel RapUpdate.
A kromě tebe ve tvém paralelním světě ví každý:
Hluboko ve svém nitru chceš být jenom jako Kollegah.
Jsi jen trapný podvodník – tři alba, spousta rozhovorů.
Ale přesto abys pokračoval v rozhovoru, potřebuješ spor s Kollegah.
Co ale se vším tím popichováním a tweety vlastně požaduješ je,
abych jsem si tě konečně všimnul, ty tajný stalkere.
Ano, beru tě vážně – jako larvu, píšu jen party proti tobě
ze stejného důvodu, ze kterého se zašlapují šváby.
Podívej, potřebuješ terapii, děvko.
Ey, jak tvrdě jsem tě ojebal, že od roku ´09 mluvíš výhradně o mě?
Protože jinak bys na to už dávno zapomněl.
Od „Fanpost“ jsi nic neudělal kromě žebrání o ránu z milosti.
Jsem zaneprázdněný s hromaděním peněz,
ale když děvka žadoní sedm dlouhých let, aby byla ojebaná, tak to udělám rychle ještě jednou.
Celou dobu pliveš tóny jako při beatboxové bitvě.
Tentokrát budeš kompletně v prdeli, na úrovni realtalku.
Protože tentokrát nejde jenom o pointy.
Tady nejsi Frank White, nýbrž Patrick Decker, děvko, tady máš zranitelné místo.
Tady bude zúčtování a potom to bude pěkně hnusný
jako křečí tváře ve tvé ojebané děvkovské držce,
do které nacpu svůj ocas.
Říkej tomu „teplý“, ale taková strachem posraná děvka pro mě není žádný chlap, ty padavko!
Takže se podívejme na tvůj příběh, děvko!
Byl jsi to tlusté dítě s vepřím obličejem, uhrovitý a pitomý.
Dissovali tě a mlátili tě, popichovali tě a šikanovali.
Už dlouho předtím jsi věděl, jaký je šukaní s mrkví.
Děcka vidí, že jsi nula – uřvaná děvka.
Žádný kamarádi – jsou jen pěsti do tlusté soví tváře.
Žraní ze stresu – dostáváš poruchu příjmu potravy.
Tlusťoch ze třídy s poruchou pozornosti,
který žebrá o výprasky.
Problémové dítě, který všechno a každého rozčiluje, když v 10 hodin nedostane léky.
Spousta z nás ví, že je pěkně na hovno, když táta
zmizí, nechá rodinu samotnou a je pryč.
Vím, je to opravdu děsný,
ale přesto to, že vlastní máma strčila tlustého Patricka do domova, mě přijde prudký.
Ale podívej se, ty cáre, copak musí člověk udělat,
že ho jeho vlastní máma ignoruje?
Přemýšlej: Proč jsi skončil v domově?
Pravděpodobně to bylo v tom, že jsi už vždy byl na hovno.
Nikdy jsi to neměl lehké, ano, bylo to značně hnusný.
Nikdy jsi nedostal nic do prdele kromě zmražené zeleniny.
Máš kritickou duši, trpíš na úzkostné stavy.
Už o pár let dříve ti strkali pár mrkví do řitě.
Vůbec ničeho jsi nedosáhl, nikdy jsi vůbec nic nedokázal.
Já jsem už tehdy po nocích jezdil v autě do Maastrichtu,
abych dělal obchody s trávou, potom s ní plnil tašky
jako ty psychiatrické spisy s panickými ataky.
Řekni, jak to bylo? Nechal ses už tehdy ojebat?
Vždycky večer po skupinové terapii před spaním?
Do zadku sis nechal strčit kdovíjakou zeleninu,
až byl křiklavě červený jako u paviánů.
Zkoušíš si hrát na drsného, kecáš o tamtom a tomhle,
Kiezu a vězení, ale jsi jen labilní vrak.
Protože Fler k tomu nikdy nepatřil.
Najednou dostal uznání ve sprejerské scéně
a byl bujný, takhle to dřív bylo běžné.
Navážel se do špatných lidí, až se pak do něho
jeden takový sprejer pustil a bastarda Flizzyho zmlátil,
protože přečmáral ve městě graffiti.
Jsou duševně nemocný, běží na něho,
hnedka ho zmlátí a zavírají ho do šatní skříně.
Jsou šílený.
Myslí si „Hey, strčíme mu do zadku zeleninu!“, potom vyplenili přihrádku v mrazáku.
Tak, a on se podrobuje svému osudu, vytahují ho ze skříně,
třemi muži je přitlačený k zemi, kteří mu potom stahují
kalhoty a on křičí a svírá svůj zadek.
Nezabránil jsi tomu, že ti do řitě vrazili mrkev
a tihle gangsteři strkají dovnitř hned druhou.
Svíjí se a od toho dne je jeho svěrač poničený.
A tenhle příběh – je jedno, jak moc ho popíráš – je skutečný.
Proto tě trápí komplexy do dnešního dne.
A jaká kriminalita?
Gangsterský život se omezuje na kradení barev na graffiti, bys mohl sprejovat vlaky.
Potom na vlacích stálo Flizzy.
Dneska chodí podél kolejí jenom proto, že ho sužují sebevražedné myšlenky.
Rodinná tragédie, ey, u mě je všechno falešné!?
Přestaň prosím s povídáním o skutečnosti.
Může se tomu říkat „image rapu“ a „falešnost“,
ale já jsem dealovat, hustloval – pouze pasák je zábava.
Ty malá kurvo! Jak zaslepený musí člověk být?
Přeci i ten nejposlednější somrák dokáže rozlišit
zveličování, když říkám, že prodávám 50 kilo koksu,
od realtalku, když ti tu předpovídám tvůj konce,
protože tenhle track tě pošle do důchodu, tak utíkej, ty kurvo!
Je zase na čase ucpat tvou drzou hubu. (Yeah!)

„A tohle bude tvůj definitivní konec, Flizzy! Je to sedm let, sedm let jsi v rozhovorech povídal sračky a vydával dissy. Zatímco já jsem postavil impérium, ty chudý malý bastarde! Nemám žádnou nenávist, mám pro tebe jen soucit. Tohle tady není žádný diss, nýbrž zhanobení mrtvoly – nejsi žádný protivník, jsi nula. Máš tolik slabin, ta největší výzva pro mě je s tímto trackem zůstat pod dvaceti minutami. Ty chátro! Celé Německo se ti vysmívá, ale ty si myslíš, že jsi král Frank White, ty kurvo! Žiješ v paralelním světe, ale žádný problém, hochu, vyvedu tě z něho!“

Takže kurvo, raději drž pusu.
Chceš být skutečný? Rapuji o jednom pohádkáři, který byl znásilněný mrkví.
Nikdy jsi nedealoval, děvko.
Frank White, Escobar – kdopak tu má prosím tu nejfalešnější image dealera?
Takže co chceš ode mě?
Přicházím s pěti kluky do Berlína a ty nedokážeš ve svém vlastním městě zmobilizovat třicet párků?
Tak tu z nás prosím nedělej kmotra a koksového lorda.
Děvko, nemáš žádný kontakt k ulici jako s Hoverboardem.
Byl jsem v Berlíně, ty jsi v Berlíně nebyl.
Poslední respekt jsi ztratil v ulicích Berlína.
Ty psychouši popíráš správný čas,
až dokonce tvoji vlastní fanoušci twitterují: „Flizzy, nech to být!“
Ts – udržuj si svůj škaredý úšklebek, děvko!
Pro tebe vždycky pět minut před 12, když Kollegah vstoupil do města.
Všem těm týpkům v čepici Carhartt, ta role byla vynucená.
Investuj Flere padesátku do pár hodin herectví.
Jaký šéf gangu v ulicích? Kdo je ještě Frank v Berlíně?
„Jdi do prdele Flere! Jdi do prdele Flere!“ – tři tisíce lidí rapují Fanpost v Berlíně
a ty proti tomu nic nezmůžeš, chceš trošku zachránit svou pověst,
flákáš se v autě před halou a natáčíš si ochranku,
ale když jdeš dovnitř – jedeš domů v pohřebním voze,
když jsi předtím nezkrachoval u ceny vstupenky.
Ty bídný prostitute rapuješ, že „Das Leben ist kein Internet“ (život není žádný internet; název Flerovi písně),
ale každý blázen si všímá, že ty nemáš žádný život bez internetu.
Tvůj život je tvůj Instagram, Facebook a Twitter.
Nevyprávěj mi nic o image, samotná tvoje holka je Twitterová shoda.
Žádný život, žádný přátelé, už tři roky žádné živé vystoupení,
žádná událost, máš prostě moc času, děvko!
Postižený somrák, kdo je tady internetový gangster?
Za zavřenými dveřmi a otevřenými Instagramovými okny.
Byl jsem u tebe s Faridem – ucítil jsi hrozbu,
raději si dělal mrtvého a schoval ses v bytě
nahoře s Marvinem a Iljou
ze strachu, hnedka stojí v pokoji Kollegah a Farid – s boxerem na ruce. (Oh!)
Panicky ses třásl, poslal si Marvina, ať se podívá
a teprve, když jsme odjeli, poslal si na bitter obrázek a zprávu.
My jsme byli tři, vy jste byli tři – chceš mi vyprávět,
že, tě tvoje podmínka držela dál od dveří.
No tak, nenatrhni si hubu, ty pěšáku!
Tvoje podmínka tě taky nedržela dál od počíhání si na Juliana Zietlowa a jeho ženu.
A propos podmínka, je už vlastně u konce, děvko?
Nebo pokračuje až do roku 2032?
Závidíš mi – „Falešný rappeři mají falešné fanoušky!“
Jsi tak ubohý, že si kupuješ svoje liky, děvko.
Přesto koupený sledovatelé nepřicházejí na živá vystoupení.
Tři roky nezarezervovaný, kurvo, Německo na tebe sere!
Ty zatracený somráku
pukáš závistí, protože já hraji obrovské tour a každý den si odtrhuji jako kalendář na zdi
plus vydělávám.
V den tvého epického rozhovoru jsem uzavřel s Warner *** milionový obchod.
Zase vyhrožuješ, říkáš, že mi zlomíš čelist,
ale každý ví: že jsi jen hadr, kromě sociálních médiích
nebojuješ, raději postuješ, nikoho nezmlátíš tak, aby skončil v nemocnici.
Nejdeš ke dveřím, když zazvoní – otvíráš si hubu jen na internetu.
Tvoje fotky těla byla krátce před tvým pivním pupkem. (Ts.)
Ale postuj dál Flere, jsi německý školní šašek.
Hloupost veřejného prohlášení je pro nás zábavou.
Ale přejděme teď k dalšímu bodu: Tvojí falešnosti!
Trendsetter (prosazovač trendů; Flerovo druhé album), Flizzy.
Na CCN kopíruješ Bushidovu flow – a říkáš si Frank White jako Biggie.
Aggro tě bere, i když se říká, že je Fler kurva,
jenom proto, že jsi pobíhal za Bushidem jako pes.
Potom přichází „Neue Deutsche Welle“ a zasraná image nácka.
Nebyl to tvůj nápad, nýbrž marketingová práce Aggra.
Od uličního děcka v domově k rapperovi, který přispívá s flow,
Aggro se stará o to, že někdo pro tebe napíše tracky.
Drž hubu, ty nenávistivče.
Ten tak skutečný rapper si nepíše svoje texty sám? Kdo je tu teď falešný?
Byl jsi jen marketingová známka, ale ti spratci, kteří tě dneska
oslavují, to nevědí – protože tehdy byli kojenci.
Je jedno, jak moc popíráš, víš přeci sám,
že to, co jsi, jsi neudělal sám.
Dej mi opačný důkaz!
Co jsi v hloupé závisti někdy něco udělal sám ve svém životě? (Copak?)
Jo, Flizzy, jo – založil jsi Trap.
Buď pyšný, jako první jsi napodobil svůj vlastní rapový styl.
Ten jen zakrývá, že nejsi technicky zkušený,
protože i tvůj intelekt je jako tvůj rapový um imitovaný.
Když bylo Aggro na mizině, neměl jsi ty malá děvko žádnou základnu.
Najednou jsi tam stál sám.
Bez bodyguardů jsi nebyl viděn v Berlíně.
Po věčných beefech jsi chtěl najednou pouze mír
a zase jsi začal u Bushida,
i přesto, že pravděpodobně stál za těmi útoky na MTV-Show.
Zabít dvě mouchy jednou ranou – on v té hře dominoval.
Zase jsi dostal ochranu a profitoval jsi z jeho slávy.
Jeho jméno tě vytáhlo vysoko, Kay ti napsal tvoje party,
protože jsi ty bastarde byl ještě pořád příliš hloupý na rýmování.
Potom jsi zase byl někdo, ale copak to zase Flere děláš?
Chceš být víc, než jsi a přitáhl jsi Maskulin.
Vyměnil jsi západ za jih – yeah, velmi inovační.
Zesměšňuješ svoje umělce a zase začínáš nesmyslné beefy.
Nikdo se s tebou nevypořádá, ano, to se nedá přehlédnout.
Každý, který tě zná, ví, že jako typ jsi jen ubohá děvka.
Pro celý Jižní Berlín jsi děvka.
Všechno co bylo za tebou uzavřené, byli dveře tvojí psychiatrie, ty děvko!
Maskulin-West – tak stylové jako Southpole-džíny?
Ukradené odpadky a kostým klauna, ts!
Ve svých verších si hraješ na mega drsného,
ale drsný jsi jen, když máš anděle v zádech jako tričko Deus-Maximus.
Odporný a narušený – předvádíš se
jako šéf, ale nikdo nedostává rozpočet na video.
Maskulin je mrtvý, chceš být profík,
ale každý ví, že obchod u tebe znamená neúspěch.
Jedno, jestli přítel nebo nepřítel – pro tebe jsou peníze nade vše.
Klameš svoje umělce, protože tobě je všechno kromě peněz ukradený.
Silla byl loajální, nahrál jsi ho opilého na telefonu,
dal jsi to na internet a ojebal jsi ho jako pes bez cti.
Dokážu Sillu pochopit, v nouzi se chytá flašky, chlape.
U tebe bude i z Mormona alkoholik,
protože víc jak dva roky to u tebe žádný z tvých homies nevydrží
kromě Marvina, protože ten je tvůj pes a bydlí na tvém gauči.
Ještě tu je Jalil, ale jaká odměna za to bude?
Flizzy je a zůstane kurvou a kurvě se nedá věřit.
Takhle to bylo dřív a i teďka, chlape.
Ey, i sám Sentino byl před pár týdny v Düsseldorfu, aby tě pomluvil.
Ach a Sentence si drží odstup.
Co se týče zničování kariér, nebyl jsi ubohý bastarde můj první Sebastian.
Dělám čistý stůl.
To znamená, že každý, kdo mi od teďka zkříží cestu, bude jednoduše ojebaný, ah.
Zatímco se opaluji na lehátku na pláži,
je Fler v prdeli jako tehdy u něho zmražené hranolky.
Tři roky testosteronu a ještě pořád žádné hory svalů.
Desetkrát opakovat jedno slovo a říkáš si „expert na refrény“.
Pálím žhavou záplavu slov, tvrdý jako plexisklo
ve tvé odporné, tlusté špinavé tváři.
Patricku, počkej, tvůj tlustý obličej dostane ještě dneska facku,
až se ti zatřesou tváře – „Neue Deutsche Welle“.
Nebo uhodím s páskem z kůže,
tvůj vodnatý mozek praskne a ukončí sucho v Keni.
Rapuješ o Carlu Escobarovi, zbraních, koksu a prachách,
přesto ukořisťuješ jen syrovou stravu z náklaďáků Bofrost.
Nedokážeš ani jít do Rewe pro zeleninu,
abys nepomyslel na Fanpost a neskřípal se zuby.
Dívej, mohl jsem tě zašlápnout jako cigáro,
ale nejhorší jizvy v beefu by byli tvoje zraněný twitterský prsty.
Díky anabolikům se cítíš super drsným,
ale dovážíš víc zeleniny než kdovíjaká supermarket.
Nemocná sračka, ty postižený, teplý vole.
Používal jsi víc mrkví než zabiják v „Shoot 'Em Up“.
Už je to stěží sranda, tě ještě pořád ojebávat.
Dissovat tě tímhle partem je jako chcaní na tvůj hrob.
Následkem toho tu už neexistuješ.
Proto se tu už neříká:

Farid Bang:
„Brácho, budeš ojebán!“…,

…nýbrž: „Budeš odflerován!“

„He, ty malá larvo, ty insekte. Žvaníš o „falešným“, ale sám jsi největší podvodník. Velká držka, nic za ní. Každému jsi vyhrožoval, ty malá tvwiterská princezno, a na konec jsi před každým stáhnul ocas. Máš komplexy, sám nevíš, kdo jsi. Máš problém s identitou, nejdřív ghetto, potom autotune, potom Trap, potom zase ghetto – hochu, kdo jsi? Nejdřív tvůj veřejný dopis proti přistěhovalcům v Německu, potom konvertuješ k Islámu. Hochu, kdo jsi? Bushido tě od začátku až do konce dissoval na CCN 3 a ty ses přesto k němu zase vloudil, v naději, že s tebou udělá CCN 4. Hochu, kdo jsi? Já ti řeknu, kdo jsi: Ubohý, malý červ bez cti, který se přetvařuje a životem se prolhává. Závistivý, malý neschopný člověk. V roce 2014 jsem ti nabídl klid zbraní, ze soucitu. Ale ty jsi byl svévolný. He, tohle teď z toho máš. Následkem toho bude tebou poplivána ulice, kurvo! Tohle je pro tebe konečný pohyb!“ (Yeah!)

Zapaluji zemi.
Já a dominance jdeme ruku v ruce jako Fler a Marvin na matriku.
Když navštěvuji Flerovu děvku, musí jít na kolena,
ey, jako při pokládání dlaždic.
Brzy bude pro mě pracovat v nočním klubu jako call girl
a ty tlustý karbanátku jsi šokovaný jako při nasazení exorcistů.
Ojebám tvou crackovou kurvu, ty zkurvysyne!
Křičíš „Proč?“ do lesa, ale samotná tvoje ozvěna ti říká „Zkurvysyne.“
Co, ty šlapko? Zmlátím tě, když tě uvidím v klubu.
Zmlátím tě do koule a potom tě zase poskládám do koule
a potom se zhroutíš.
Potom můžeš začít sbírat svoje zuby ze země z vypolštářované cely.
Ty komický chlape, tvoje kurva ti zahýbá
v letadle s Jérômem Boatengem.
Potom jsi na ní poštval Hells Angels a ti rozdávali rány.
„Fuj“ – ty bastarde, opravdu v sobě nemáš ani jiskru cti.
Ano, namlouváš nám, že jsi pyšný Němec.
Sice jsi nácek, ale ten, který je stěží němečtější, než je Farid.
Jednou jsi čistokrevný Němec,
potom byl tvůj děda Polák, potom Turek, potom jsi Muslim, protože si myslíš, že tím oslovíš víc kupců.
Ty malý, mizerný pokrytče.
V konečném efektu jsi jako tvůj otec – labilní ochlasta a žádný stabilní Němec.
Táhni do důchodu, to je pro tebe kreténe to nejlepší.
„Kollegah nosí Versace!“ – oh, ten diss seděl!
Rapuješ o hipsterech, při tom jedním jsi i ty.
Podívej se na sebe – nevím, za koho se ty vtipálku považuješ.
Co zbraně a lajny koksu? Děvko, nech té pozérské sračky!
Se svými děravými džíny a noční košile v nadměrné velikosti.
Co za mužného? Oblékáš se jako kurva, jako bys byl catwoman.
Špinavý teplouši – přicházím a mrdám tvou přítelkyni, tu kurvu na cracku!
Dělám to ale s gumou jako Marvin se svou panenkou na sex.
Co teď chcete dělat, he? Budete zase házet flašky sektu?
Jako tehdy, když před tvým domem stál Animus
a ty jsi ze strachu vyšel ven teprve až o dva dny později.
Sám jsem tam byl a v podkroví jsem viděl světlo,
ale drsná koksová děvka neopouští svou krysí díru.
Takže si tu nehraj na svalovce, děvko!
Jinak omrdám tvou hloupou, tlustou matku, až se zlomí zatracený lamelový rošt.
Se svým penisem jako ocelová trubka ji vezmu hardcore.
Tahle podívaná tě doživotně šokuje jako defibrilátor.
Ano, je to v prdeli!
Jedna facka od pasáka – tvoje tvář se třese.
Zradil jsi pár Hells Angels – brzy tě bude ochraňovat mafiánský kruh.
Musíš zaplatit Arabovi jako chovatel papoušků.
Vytahují motýlka,
potom tě tak dlouho týrám s bodáním, potom psisko vypadáš jako zmrzačený vetchý stařec,
protože práskači jako ty tu jsou popravovány s čepelí.
U nás nejsou frňáci jako v obličeji Sfingy.
Tak tu nežvaň.
Chce člověk s tebou něco vyřídit, zavolá mu Ari jako nacistický pozdrav,
ale pomalu i jemu stačí
tě při každém trapném beefu vytahovat ze sračky,
přesto se k němu plazíš jako k Bushidovi.
Pro CCN 4 bys šel dokonce na kolena a vykouřil mu ho.
Ta držková kurva Fler.
Artikulační techniku zvládnou hloupý hluchoněmý na základce.
Nejsi autoritativní,
nýbrž lížeš Bushidovi ptáka s oddaností jako kdyby měl ve středu žvýkačku.
Ts, žalostná mrkev – každý zjišťuje, že jsi kurva!
Čím delší tvoje „Ho ho ho ho ho!“, tím hůře ses strefil.
Ty směšná děvko s testosteronovým ksichtem
jsi přinejmenším pochopil, že jsi spíš ženská než Pablo Escobar.
Ženská, která ráda klábosí o módě.
Taková ženská – zatímco já vyhrávám ceny Echo, jsi doma a čistíš podlahu.
Je tenhle Flizzy postižený?
Svůj label pojmenuje „Maskulin“, ale který chlap se zesměšňuje jako děvka na twitteru?
Jsi mnou tak posedlý, když ti políruji tvou držku,
tak si pak necháváš vytetovat na obličej otisk pěsti.
Ey, jeden diss – a hnedka je připravený celý lékařský tým
a vyklízí tvůj starý pokoj v psychiatrické léčebně.
Tenhle track tě ojebe zpátky do ústavu.
Ano, ano, jsi ulice – já jsem parní válec, děvko!
Myslíš dítě zálohovaných flašek, když jsi ozbrojený, Flere.
Je slovo Fler zkratka od Flaschenwerfer (házeče lahví)?
Ts – hnedka tě nechám ty prase pohřbít.
Život Patricka visí od jediného dne na hedvábné nitce.
Brzy bude na provazu, až se svou vlastní vahou
udusí nebo si zlomí svůj vaz – život je děvka. (Yeah!)
Protože Mac je zpátky na startu,
který tu vytahuje v řeznickém umění ostré nože a tlusťocha Patricka bodnul.
Po třech fackách je klid
pro toho naivního, malého, mě u nohou štěkajícího psiska s dvoumístným IQ.
Žádný problém, ey, jeho obrovské křečí tváře
nabízejí víc zranitelných míst než vojenská přistávací místa.
Teď bude na něm spácháno lynčování,
melodramaticky doprovázeno gregoriánským sborovým zpěvem mnichů.
Je oběšen na laně, a visí tam na laně
jako člen bungee-jumpingového klubu.
Co za „Šéfa gangu Frank White“?
Je jako u Huga a Calvina – konkurence Bosse (šéfa) je Klein (malá).
V tílku si hraješ na širokého, přesto jsi tak plochý.
Dávej pozor, aby tě Marvin z nedopatření nevyhodil z okna.
Tohle je Fanpost druhá část, brutální omrdání,
abnormální omrdání, totální zničení Flera.
Následkem toho bude pro tebe nemožné ukázat svůj obličej.
A teď nech hodného Laase napsat tvůj disstrack.
Ten ti taky nic nepřinese, budeš omrdána jako kurva.
Ty měkká mrkev s bambulatým bramborovým obličejem.
Co udělám, když se u vás postižených punkáčů objevím
je, že vám zlámu čelist, jako když Silla vyraboval banku.
Teď už ani Výchoďáci neposlouchají tvou muziku.
S tímhle je tu konečný konec – odpočívej v kurvovství, Flere!
Člověk tu už jen slabě cítí bít tvoje srdce.
Zatímco ho zase zahrabávám, dokud Flermrkev nezchátrá.

Překlad přidala lufu

Tento web používá k poskytování služeb, personalizaci reklam a analýze návštěvnosti soubory cookie. Používáním tohoto webu s tím souhlasíte. Další informace.